Postal de Bangkok.

Treinta y ocho mil pies a mis pies, y tú… al oeste.

La bofetada de calor húmedo es la guirnalda de bienvenida de esta ciudad.
Bangkok me envuelve con una variada amalgama de olores sazonada de humedad que se te impregna en la ropa y se funde con el sudor. Para muchos es el burdel de Asia pero, más bien, es la cocina.

Tráfico; colapso. Autobuses que renquean por las avenidas atufando a gasoil requemado.
Puestecillos de comida que emanan vapores de curry y muerte.
Pieles tostadas de sol y mugre.
Carteles multicolores de locales de dudosas actividades.
Frenesí.

Un elefante parado en la esquina de una cervecería mira, impasible, el discurrir del tiempo. A sus pies, verduras ennegrecidas.
Turistas en bermudas, acodados en las barras de los bares, engullendo cervezas sin parar. Ojos de lascivia.

Y putas, muchas putas.
Putas y putillas que se ofrecen por pocos baths con ojos cansinos y yermos.
Pieles ajadas pero jóvenes; tacones desvencijados…

Ya en el hall del hotel, trasiego de ejecutivos canosos mostrando la presa de la noche, y no se dan cuenta de que la presa son ellos mismos.

Sonrisas de bienvenida y reverencia thai.

La habitación lujosa es el contrapunto al mundo que se vive abajo.

Bangkok a mis pies y tú… al oeste.