Bangkok; bajos fondos.

Has de apretarte los machos, ajustarte la taleguilla y calzarte la montera, como Dios manda, para adentrarte en los bajos fondos de esta caótica ciudad.
Como parte de un desgraciado souvenir, son una atracción turística más. Has de ser valiente y esquivar las embestidas de esos pitones de sangre disfrazados de tersura y encaje. Recibir a porta gayola, fijar la mirada y hacerle un guiño a la muerte bajando la mano en el preciso instante; ni antes, ni después.

Luces y humo; ruido estridente, ríos de alcohol que empapan los pestilentes locales.
Y en ese maremágnum de excesos, niñas (o no tan niñas) que contonean cuerpos de seda y almas negras.
Falsas sonrisas, caricias vacuas; "I love you, honey" pero son dos mil. 40 euros por una noche de lujuria...
Escaparate de ganado humano bailando sobre una barra; culos prietos y vejados y, a los pies, toda una caterva de asquerosos babeantes, (yo entre ellos...).
Flashes, danzas, caricias al aire; lenguas anhelantes pero venenosas, pieles tersas pero laceradas por babas que no son suyas.

"My name's Mae, where's your hotel?" Sólo dos frases y ya el morlaco en la plaza, marcado con el número 125. Allá voy, es mi turno:
Querencia de entrepierna y me dejo hacer sin perderla de vista; desde la barra las otras miran sonriéndote: ¿es ésa la sonrisa de la muerte?
Siento el frío gélido de su aliento en mi lóbulo. Esta vez pasó muy cerca. Risas del respetable y palabras ininteligibles.
Me ajusto más la taleguilla, malas intenciones.
Sus dedos repasan mi espalda marcando cada vertebra, su voz clama sangre que tiene un precio. Me fajo sin bajar la guardia, y van desfilando ante mi novilleros sin arte "cazados" en un descuido, de la mano al matadero del placer...

Esta noche me he librado, pero el ruído de sus tacones aún retumba en mi cabeza.
Necesito sosiego... y salir de aquí.